Тамара

Летнее московское утро рабочего дня.

Выхожу из дома, выхожу в наш тихий переулочек и меня сшибает с ног грохочущая из автомобиля музыка.
«Ой мальчоночка молоденький с гитарой, заводной……». Останавливаюсь, как вкопанная от такой картины: Волга с оленем на бампере. Широко открыта дверца. За рулем сидит Дама. Белая рубашка. Брюки. В подтяжках. На голове капитанская фуражка. Губы ярко красные. Лет за 70. Сидит. Музыку слушает. Смотрю на нее и невольно расплываюсь в улыбке. От колорита картины. От позитива, исходящего от Дамы. Подхожу. Говорю, здравствуйте! Спасибо Вам! Подняли настроение! А она в ответ-здравствуйте! Музыка веселая. А машину эту мне мой третий муж подарил. Любил он меня. Очень. Да и другие любили. Все моложе меня были. Лет на 10, 15. Но этот самым хорошим был. Вот, дослушаю и пойду. И кивает головой в направлении позади себя. Там у нас Институт нейрохирургии находится. На операцию приехала. А тебя как зовут. Рассказала про себя. А она продолжает. Запиши мой телефон. Пишу. Тамара я. Таксистка. 86 лет мне. За рулем 70 лет. Вот операцию сделаю. Немного сил наберусь и приезжай ко мне в гости месяцев через пару. Поболтаем. У меня коньяку много. Мне нельзя. А тебя угощу! Песня закончилась. Вышла Тамара из машины. Улыбнулась. Говорит. Пошла я. С Богом! Говорю. Позвони! Говорит. И пошла.
Непобедимы мы пока такие Тамары есть!